La Opinión de Carlosé Mejía: Uribe: ¡Mentiroso, HP!

Uribe es un muñeco "pecueco" que ni siquiera se cree sus propias mentiras y eso que las repite a granel. ¡¡¡HP!!!

Se Fue Sábato

Su visión enferma y su fragilidad de anciano casi centenario jamás alcanzaron entidad suficiente para ocultar su potente y profunda visión del hombre y de la realidad. El juicio del autor de El Túnel, Abaddón el Exterminador y Sobre Héroes y Tumbas acerca de los pesares de nuestro tiempo fue, sin duda, uno de los más certeros y válidos. No en vano tenía formación de físico. Quizá haya que ser científico de alto vuelo para comprender, sin más, que el lenguaje universal por excelencia y una de las pocas vías que nos han dejado hacia la realización plena es el arte... ¡Recuerdo y cariño por siempre!

Se Fue Saramago

Paz en la tumba de Saramago, comunista insumiso, hombre de rara dignidad, defensor a ultranza -con la fuerza de la palabra que construye y hace soñar- de la justicia y la decencia, honor y gloria de las letras portuguesas y de un idioma sonoro y bello, noble y hermano...
Unas frases de su cosecha imborrable: "Creo que en la sociedad actual nos falta filosofía. Filosofía como espacio, lugar, método de reflexión, que puede no tener un objetivo concreto, como la ciencia, que avanza para satisfacer objetivos. Nos falta reflexión, pensar, necesitamos el trabajo de pensar, y me parece que, sin ideas, no vamos a ninguna parte. "

Oda al Gato (De Pablo Neruda)

Los animales fueron

imperfectos,

largos de cola, tristes

de cabeza.

Poco a poco se fueron

componiendo,

haciéndose paisaje,

adquiriendo lunares, gracia, vuelo.

El gato,

sólo el gato

apareció completo

y orgulloso:

nació completamente terminado,

camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,

la serpiente quisiera tener alas,

el perro es un león desorientado,

el ingeniero quiere ser poeta,

la mosca estudia para golondrina,

el poeta trata de imitar la mosca,

pero el gato

quiere ser sólo gato

y todo gato es gato

desde bigote a cola,

desde presentimiento a rata viva,

desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad

como él,

no tienen

la luna ni la flor

tal contextura:

es una sola cosa

como el sol o el topacio,

y la elástica línea en su contorno

firme y sutil es como

la línea de la proa de una nave.

Sus ojos amarillos

dejaron una sola

ranura

para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño

emperador sin orbe,

conquistador sin patria,

mínimo tigre de salón, nupcial

sultán del cielo

de las tejas eróticas,

el viento del amor

en la intemperie

reclamas

cuando pasas

y posas

cuatro pies delicados

en el suelo,

oliendo,

desconfiando

de todo lo terrestre,

porque todo

es inmundo

para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente

de la casa, arrogante

vestigio de la noche,

perezoso, gimnástico

y ajeno,

profundísimo gato,

policía secreta

de las habitaciones,

insignia

de un

desaparecido terciopelo,

seguramente no hay

enigma

en tu manera,

tal vez no eres misterio,

todo el mundo te sabe y perteneces

al habitante menos misterioso,

tal vez todos lo creen,

todos se creen dueños,

propietarios, tíos

de gatos, compañeros,

colegas,

discípulos o amigos

de su gato.

Yo no.

Yo no suscribo.

Yo no conozco al gato.

Todo lo sé, la vida y su archipiélago,

el mar y la ciudad incalculable,

la botánica,

el gineceo con sus extravíos,

el por y el menos de la matemática,

los embudos volcánicos del mundo,

la cáscara irreal del cocodrilo,

la bondad ignorada del bombero,

el atavismo azul del sacerdote,

pero no puedo descifrar un gato.

Mi razón resbaló en su indiferencia,

sus ojos tienen números de oro.

La Opinión de Carlosé Mejía

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martes, octubre 11, 2016

Uribe: ¡Mentiroso, HP!

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